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Dos postales de Nueva York





Por Lucía Rivadeneyra
Comunicóloga por la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM. Cursó la maestría en Literatura Mexicana, en la Facultad de Filosofía y Letras. Sus libros "Rescoldos", "En cada cicatriz cabe la vida" y "Robo Calificado" fueron merecedores de los Premios Nacionales de Poesía "Elías Nandino" (1987), "Enriqueta Ochoa" (1998) y "Efraín Huerta" (2003), respectivamente. En 2007, publicó la antología personal 'Rumor de tiempos'. Su material poético está incluido en numerosas antologías. La han traducido a diversos idiomas. Catedrática de la UNAM desde 1980, ejerce el periodismo en medios de circulación nacional.

La columnista nos regala la descripción, dulce y colorida, de la Gran Manzana, donde caben todo tipo de historias.

Para Ilse y Flavio, con gratitud.

Federico García Lorca pensando que Walt Whitman tiene la barba llena de mariposas, mientras observa el río Hudson; edificios de cristal y piedra, con pequeños jardines en lugares insospechados, no sólo en las azoteas. El calor de julio, más de treinta grados; la lluvia, Central Park y leer Imagine en el mosaico, muy cerca del edifico Dakota, hogar de John Lennon, donde fue asesinado. El Empire State que obliga a ver todo pequeño o a recordar a King Kong o saber que sus 102 pisos se construyeron en menos de un año. La niebla, los martinis secos, sequísimos; los museos, la Biblioteca Pública, Broadway, el jazz, Wall Street, el cine y el deporte. Times Square, las librerías, la niebla. La moda, inaprehensible. Los tatuajes, la niebla, el metro. Woody Allen, Truman Capote, Paul Auster, John Dos Passos, Tom Wolfe... en y con Manhattan. El Memorial Center, con dos huecos infinitos y sus fuentes donde estuvieron las Torres Gemelas. La sensación de muerte, la sensación de vida. Los amigos, los encargos, las cenas llevadas al límite de la exquisitez. El concierto Gospel en Harlem que altera las vísceras; el restaurante de Silvia y toda su tradición de comida soul, también en Harlem. Queens, State Island, Brooklyn, Manhattan, Bronx. El Madison Square Garden que obliga a recordar el "Happy birthday mister pre-si-dent..." de Marilyn Monroe. Las sorpresas de mi hijo. El encuentro casual con Ericka, gran amiga. Y la gente, la gente, la gente de todos colores y, literalmente, de todos sabores.

En el Barrio chino, se tiene la sensación de estar en un mercado persa o en la Lagunilla. Todo se ofrece, todo se rebaja. Un asiático vende abanicos a tres por diez dólares; abre paquetes, sonríe, ofrece 3 playeras por 10 billetes verdes. Si ve interés en el cliente por alguna mercancía baja de 30 dólares a 25 y luego a 15. En una de las decenas de tiendas, alguien nos escucha hablar en español y pregunta: " ¿son mexicanos?". Sí, es la respuesta. "Yo soy de Puebla. Tengo más de diez años aquí. Extraño a mi familia. Mi padre ya murió, no pude ir a despedirlo. Estaba bien, pero se cayó a un pozo. Fue terrible para todos. Somos nueve hermanos, bueno, ya somos ocho. Uno acaba de morir en un accidente de coche. Mi madre está desesperada y no puedo acompañarlos. Necesito que Obama diga sí al apoyo a los migrantes. Si dice sí, en cuanto salga la ley, me voy a ver a mi familia. Aunque aquí estemos tres hermanos y yo, allá están todos los demás. Yo vine muy chica. Tengo un hijo y quiero que lo conozcan, que él conozca a su familia, que conozca su país. Siempre le hablo en español. En cuanto salga la ley voy a ver a mi familia. ¡Ay! Si les contara cómo me crucé...". Se interrumpe porque un cliente pregunta el precio de una chamarra. En menos de cinco minutos contó sin parar, con una especie de compulsión. La observo, no tiene treinta años. Continúa: "Estoy ahorrando. Vivo en el Bronx, hago una hora de allá acá, pero no queda otra. Tengo que ir a ver a mi madre". Tratamos de darle ánimos. Tenemos que despedirnos. La abrazo y el abrazo de ambas es muy fuerte, se prolonga. Siento que toda la piel se me eriza. Nos miramos. Las dos tenemos muy brillantes los ojos. "Se va a llevar la bolsa ¿verdad? Cuesta 35 ya rebajada, pero deme 30. Yo le puedo bajar otro poquito". ¿Cómo te llamas? pregunto. Y esta mujer, de alrededor de 1.55 de estatura, morena, de cabello lacio que le llega a los hombros, con tenis y pantalones de mezclilla, con la voz un poco temblorosa, dice: Irene.

Nueva York, la gran manzana, se deja morder de diferentes maneras.






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